Koondera

Je lis : « Conduit acoustique : Lorsque les ondes sonores sont guidées par un tuyau rigide, l’énergie sonore injectée à l’une des extrémités du tuyau ne peut pas se disperser, et se retrouve à l’autre extrémité concentrée sur une surface identique. »

Je pense à ces bateaux, un capitaine hurlant dans un tube de cuivre courbé. Je m’imagine dans une prison entendre les sanglots anonymes des gaines de ventilations. Je me revois enfant faire des sons étranges dans un tuyau d’arrosage avec, à l’autre bout, l’oreille d’un ami, un frère, une sœur ou un cousin. J’entends encore nos rires, je ressens encore nos joies.

Mais cette joie qui rayonnait hier, comment peut-elle me parvenir maintenant si ce n’est à travers le temps, de moi à moi, par la magie d’un souvenir ? Et là-bas, ai-je perçu sans le savoir le plaisir possible de cet instant, ma nostalgie ravie et mes encouragements ?

Je reviens en enfance : « sur une surface identique »

Qu’il est difficile de saisir plutôt que de comprendre.

Si j’ai compris que le temps est une dimension, qu’il est ardu de l’intégrer dans mes perceptions. Je fais l’effort, j’imagine et retranche : cet arbre n’est pas une perception immédiate de son existence en cet instant, je dois lutter pour le réintégré comme une existence qui déborde d’hier jusqu’à jadis et dans ce présent qui continue, par petits pas de futurs. Il est plus que maintenant. Ce n’est pas l’imaginer petit, grandissant ou même graine, c’est valider que son existence pure dépasse la perception de l’instant, que son volume n’est plus uniquement ces 3 dimensions, qu’il y en a une quatrième qui dit son passé sans le dévoiler. Il s’agit d’une phénoménologie de l’être et du temps.

Cela change tout.

Je pense : Les êtres ne sont pas des étincelles, mais des comètes dont la traîne commence à leur naissance, des rubans dorés et flamboyants.

Hier j’ai senti dans la brise un effluve de crépuscule, fugace, mais ténu. Pourtant le temps est clair, l’air chaleureux et tendre. A me demander comment on enjambait le temps d’un siècle en cent pas, voilà que j’obtiens réponse à la grâce d’un contraste : Il suffit de danser, rire et chanter. Cent pas, ce n’est pas un rond, mais une ronde. On ne le sait pas, on ne le dit pas, mais c’est le Dieu Pan qui renvoya les Titans. D’un cri, d’un souffle ; pas le temps d’une guerre, pas même celui d’une pause. La résilience ? Un hurlement si fort qu’il emporte tout, que la vie s’entend à nouveau dans le silence qui le suit.

Je pense : Comme j’aurai voulu voir la tête de Zeus penaud de sa divine foudre, de ses frères et ses sœurs parées à une guerre de ravages, éludée sans dommages, tous dans l’écho d’un sourire espiègle déjà retourné auprès des nymphes et des muses.

Dans cet effort de me percevoir dans les lunettes de Tesla, je ne suis plus ici maintenant, mais arrivé là, de là-bas jadis. Je ne suis plus moi, concentré dans l’instant, mais me saisis en ruban tourbillonnant dans l’espace et le temps. Passé l’effort, reste l’effroi d’un étalement de soi, un étirement, une mise en perspective. Je me dilue dans ma mémoire, et à cet instant précis, je deviens la moyenne de ce que j’ai été, le murmure d’un refrain.

L’effort épuisé je reviens dans la routine d’un fade quotidien, un tunnel inutile et nécessaire, le silence entre les notes, sachant que demain je repasserai par là.

48 cycles pour le silence du désert. Dans le vide, la pleine conscience ne trouve que soi, vibrant, ondoyant en reflets de mirages sur un sol aride, blanc de sel, le sel de la terre. Il faudrait sortir de cette tempête de soleil brulant, ne plus en être assommé, éprouvé,  caillassé d’absences, retrouver le frais léger et frétillant d’une lisière extravagante d’ombres et de lumières, bruyante de vies. Mais le sec est un chemin suivi pied à pied, il faut tenir, s’assoir et saisir. Il faut porter l’estocade, achever et assumer les grains trouvés, les réunir avant qu’ils ne s’échappent entre les doigts. Ne pas revenir les mains vides, revenir en sifflotant le souvenir de soi sans plus ni moins, espérons même un sourire en coin. Il faut enchainer encore et encore les aubes enflammées et les froids crépuscules sur le fond de ces cieux fades d’azur. Je sais ma note, je connais ma mélodie, il ne me manque que l’énergie, le volume, la portée ; son intensité.

Voilà qu’à midi je pressens. Que je crie ou que je murmure, mes mots seront les mêmes si rien ni personne ne les entend. Les mélodies s’harmonisent peut-être en symphonies, pour peu que toutes existent égales et à leur temps.

Je pense : Me boucher les oreilles pour écouter mon cœur.